Velho Carnaval

 Fui à varanda. Nem vivalma! Terça feira de Carnaval e nem vivalma. 

A tradição já não é o que era. E nem volta a ser. 

Lembro-me da chegada do Carnaval a casa. Uma azáfama. Do fundo da gaveta da cómoda do quarto aparecia tímido o que restava de um batom  de uma mocidade perdida. A boca era desenhada e preenchida com cuidado. O cabelo era penteado minuciosamente num rabo de cavalo e a franja repartida colava-se aos lados para dar lugar a um caça-rapazes dos loucos anos vinte, de geometria rigorosa e fixa. O toque final provinha da cabeça de um fósforo apagado que alindava o rosto expectante com um sinal preto no meio da bochecha. Depois vinham os retalhos da chita que compunham o traje de cigana: saia comprida, uma qualquer blusa já desbotada pelo uso e um triângulo traçado a fingir de xaile. Ui! Era outro pedaço de gente. Sentia-me artista. E lá ia eu escadaria abaixo, direta à rua, juntar-me ao resto da moçanhada que esperava entre gargalhadas e gritos. Tínhamos permissão para percorrer a nossa rua e as duas outras adjacentes. Havia papelinhos, rolos de fitas e pistolas de água. Era uma espécie de recreio com hora de começar e de acabar. Quando começava a escurecer ouviam-se os chamados de algumas mães, mas o toque e recolher era para todos. Nada como a terça feira de Carnaval para fingirmos o que não éramos, o que gostaríamos de ser ou o que nunca quereríamos ser. 

Hoje, são os cortejos carnavalescos que vão mantendo alguma chama. Fora isso, já ninguém precisa de matrafonas ou mascarinhas nesta época. Isso já é o traje do dia a dia. Andamos mascarados o ano todo, umas vezes somos o que somos, outras pretendemos ser, outras ainda são protesto do que não queremos ser.

A Vida são dois dias, o Carnaval são três e o dia de hoje já está por conta! 

 

 

Anjos e Demónios

 Terminou com a absolvição da  Joana Marques o processo movido contra a humorista pelos elementos do grupo "Anjos". O desfecho só podia ser este.

Humberto Eco pôs o Riso como questão central em "O Nome da Rosa" . O medo do riso desaguou em morte porque a Igreja escondeu A Comédia de Aristóteles dos olhos dos monges tão virginais quanto pecadores, com o argumento quase dogmático que quem ri desvia-se do entendimento sério da Obra Divina. Mas se foi Deus que criou o Homem, deu-lhe também a capacidade de rir, então o riso expressa a liberdade face ao medo. 

No caso dos "Anjos", músicos reconhecidos, o medo do ridículo por uma infeliz atuação desaguou numa vitimização da situação e na culpabilização da humorista, que nada mais fez do que divulgar o mau desempenho numa única música, por sinal o Hino de Portugal. 

Foi de rir até às lágrimas. Venceu o riso. Venceu a liberdade de expressão. 

 

A História de Portugal Reinventada

 Encalhei com este texto por aí. 

Com a crise política que se instalou ontem no país, olhemos para o passado e avaliemos tudo o que nos impingiram nos manuais. 

Valha-nos o nosso sorriso!

Tudo começou com um tal Henriques que não se dava bem com a mãe e acabou por se vingar na pandilha de mauritanos que vivia do outro lado do Tejo. Para piorar ainda mais as coisas, decidiu casar com uma espanhola qualquer e não teve muito tempo para lhe desfrutar do salero porque a tipa apanhou uma camada de peste negra e morreu.
  Pouco tempo depois, o fulano, que por acaso era rei, bateu também as botas e foi desta para melhor. Para a coisa não ficar completamente entregue à bicharada, apareceu um tal João que, ajudado por um amigo de longa data que era afoito para a porrada, conseguiu pôr os espanhóis a enformar pão e ainda arranjou uns trocos para comprar uns barcos ao filho que era dado aos desportos náuticos. De tal maneira que decidiu pôr os barcos a render e inaugurou o primeiro cruzeiro marítimo entre Lisboa e o Japão com escalas no Funchal, Salvador, Luanda, Maputo, Ormuz, Calecute, Malaca, Timor e Macau .
  Quando a coisa deu para o torto, ficou nas lonas só com um pacote de pimenta para recordação e resolveu ir afogar as mágoas, provocando a malta de Alcácer-Quibir para uma cena de estalo. Felizmente, tinha um primo, o Filipe, que não se importou de tomar conta do estaminé até chegar outro João que enriqueceu com o pilim que uma tia lhe mandava do Brasil e acabou por gastar tudo em conventos e aquedutos. Com conventos a mais e dinheiro menos, as coisas lá se iam aguentando até começar tudo a abanar numa manhã de Novembro. Muita coisa se partiu. Mas sem gravidade porque, passado pouco tempo, já estava tudo arranjado outra vez, graças a um mânfio chamado Sebastião que tinha jeito para o bricolage e não era mau tipo apesar das perucas um bocado amaricadas.
  Foi por essa altura que o Napoleão bateu à porta a perguntar se o Pedro podia vir brincar e o irmão mais novo, o Miguel, teve uma crise de ciúmes e tratou de armar confusão que só acabou quando levou um valente puxão de orelhas do mano que já ia a caminho do Brasil para tratar de uns negócios. A malta começou a votar mas as coisas não melhoraram grande coisa e foi por isso que um Carlos anafado levou um tiro nos coiratos quando passeava de carroça pelo Terreiro do Paço. O pessoal assustou-se com o barulho e escondeu-se num buraco na Flandres onde continuaram a ouvir tiros mas apontados a eles e disparados por alemães. Ao intervalo, já perdiam por muitos mas o desafio não chegou ao fim porque uma tipa vestida de branco apareceu a flutuar por cima de uma azinheira e três pastores deram primeiro em doidos, depois em mortos e mais tarde em beatos. Se não fosse por um velhote das Beiras, a confusão tinha continuado mas, felizmente, não continuou e Angola continuava a ser nossa mesmo que andassem para aí a espalhar boatos. Comunistas dum camandro! Tanto insistiram que o velhote se mandou do cadeirão abaixo e houve rebaldaria tamanha que foi preciso pôr um chaimite e um molho de cravos em cima do assunto. Depois parece que houve um Mário qualquer que assinou um papel que nos pôs na Europa e ainda teve tempo para transformar uma lixeira numa exposição mundial e mamar duas secas da Grécia na final.

 E o Cavaco e o Sócrates?

 O Cavaco foi com o Pai Natal e o Sócrates e o palhaço no combóio ao circo.

As Redes e a Comunicação

 Nos últimos trinta anos, a necessidade de ampliar a comunicação entre as pessoas tornou fértil o terreno das redes sociais.

E é no subsolo deste conceito que entram em cena as minhas raízes familiares, formatadas no mar, e nas ditas. Tornámo-nos cardumes vagueando pelos mares intercontinentais, explorando as redes, num entra e sai para quebrar a ociosidade.

No início, a rede era pequena. Dominava a pesca à linha ou ao corrido nos mails que nos inundavam a caixa com carradas de powerpoints e fotografias de tudo e mais alguma coisa.

Quase em simultâneo encetámos a descoberta do caminho digital para as mensagens de telemóvel, com figurinhas engendradas nos símbolos do teclado e textos de correntes morais que incitavam à partilha.

Eis senão quando aparece a primeira rede verdadeiramente social, o Hi5. Foi assim uma espécie de arte da xávega, limitada ao tamanho da rede, à profundidade e às ferramentas. O cardume arrumava-se por potências de 5, num esquema espiral, onde o nome contava pouco numa competição com o avatar mais apelativo e destravado.

Já o século tinha deixado a idade da lactância, apareceu o Facebook. A rede era de malha larga e o cardume desenvolveu uma variante da palavra amizade. A fotografia passou a ser obrigatória para se reconhecerem os amigos e as amigas. Mesmo que não se falem na rua ou no bairro, nesta rede todos partilham a retenida e o cerco cresce à conta das sugestões do algoritmo.

Já o oceano da comunicação se começava a compor de cardumes variados, alguns dos quais desconhecidos, apareceu o Twitter, uma rede mais larga e robusta para cardumes mais sofisticados e opinativos. Juntou peixes pequenos com peixes grandes. A hierarquia da cadeia alimentar ditou o elitismo de uns e a exacerbação no discurso de outros. Instalou-se um progressivo caos nas espécies.

O Instagram forneceu aos cardumes o espelho para se mirarem. Desde as mais rotineiras atividades como comer ou dormir às mais esquisitas ou mirabolantes aventuras, o cardume deixou-se apanhar pelos cliques das redes de emalhar. muito finas e transparentes, para dar a conhecer o seu modo de vida.

Os cardumes mais aventureiros e apreciadores de iscos elaborados encontraram no Tinder a rede apropriada para a continuação da espécie. A comunicação entrou no campo da relação íntima onde só importa o que é visível aos olhos. Valorizou-se o brilho da escama, o vermelho da guelra, a cor da barbatana, seja peitoral ou caudal.

Atualmente, e fazendo jus às preocupações com o meio ambiente e aos gritos de "Salvem o Planeta!", proclamou-se a biodiversidade e a rede afrouxou os seus nós, flexibilizou a malha e espraiou-se para as margens secas e arborizadas, permitindo a miragem da fusão do meio aquático com o terrestre. É a época da rede Mastodont. Libertária, sem bóias nem chumbos, oferece ao cardume a escolha de navegar ao sabor da maré e do vento. 

Certamente outras se redes se seguirão, a menos que os cardumes desistam de comunicar e se enfiem em cavernas silenciosas.

Viagens sem Passaporte

Quando era garota havia um programa na televisão intitulado " Viagens sem passaporte". Numa altura em que o dinheiro não abundava e uma viagem a Lisboa já era merecedora de preparativos com dois dias de antecedência, esse programa presenteava os telespectadores com a descoberta do mundo, a partir da comodidade do sofá da sala, sem o nervoso inerente ao esquecimento de objetos do quotidiano ou de peças de roupa imprescindíveis. Nem era preciso reservar o tempo das férias.Viajava-se em qualquer altura para toda a parte, e os museus, palácios, catedrais, pontes, antes vislumbrados em fotos estáticas em uma ou outra revista, ficavam ali mesmo à distância do pequeno ecrã, cheios de movimento, de sorrisos, de vida.

Os tempos agora são outros. Viajar tornou-se uma banalidade. Mas não para todos. Ainda existe muita gente que não tem meios nem disponibilidade para viajar. As férias continuam a ser preenchidas com a praia mais próxima ou com pequenos passeios para arejar.

Mas existe um dado novo. As redes sociais. Através delas, viajamos com os amigos e conhecidos e carregamo-nos de fotografias dos mais variados locais. Sem sair do sofá e sem nervosismos. Continuam a ser viagens sem passaporte, apenas sujeitas aos destinos de quem organiza.

Sem segredos

Li algures que o "5 para a Meia Noite" foi eleito o melhor programa da televisão. Concordo, às vezes.

Já o pior programa foi o "Secret Story 3". Aqui concordo plenamente e sempre.

Nunca tinha seguido de perto um realityshow. Uma vez ou outra, dois ou três diretos e nada mais. Ah! e conhecia a história do Zé Maria. No ano passado deu-me para ali e comecei a ver assiduamente esta Casa dos Segredos 3, que agora tem uma inenarrável sequela apelidada de Desafio Final. Não posso dizer "sem comentários" porque trouxe para aqui o assunto, mas é difícil dizer alguma coisa de jeito sobre este programa etiquetado de entretenimento. Tudo junto, concorrentes, linguagem, situações, missões, discussões e palavrões, dava um tratado de sociologia, de fauna e flora, linguística e psicologia comportamental. Este conjunto de pessoas, supostamente simples e anónimas, encarna toda a complexidade do ser humano. Protegem-se uns aos outros numa dinâmica de jogo e em nome dessa dinâmica denunciam-se ao mínimo deslize , à mínima contrariedade. Todos são frontais, honestos, humildes e solidários. Uns assumem que ali estão por dinheiro, outros não se percebe bem pois afirmam que nem precisam daquilo. Nas frequentes discussões dardejam profundidades filosóficas sobre sofrimentos, sacrifícios, solidariedades e amizades, e na mesma linha se contradizem e acusam. Formam pares amorosos, uns para "dar canal", outros porque descobrem que encontraram a alma gémea. Choram abundantemente com as traições e falsidades, mas não hesitam nas nomeações para as saídas. No fim juram a pés juntos que vão ficar amigos para toda a vida, e quando algum sai, despedem-se como se o visado fosse para o outro mundo.

Como nunca tinha visto qualquer programa destes por inteiro, não fazia a mínima. É uma feira de vaidades e insanidades. É caso para dizer: todos diferentes, mas todos tão iguais!

Hora da Sesta

Segui atentamente a 3ª Conferência Nacional da Sesta. Não porque já soubesse da sua existência, mas porque quando soube que havia uma fiquei fascinada. Haver quem se interesse pelas sestas e defender que elas até fazem bem à nossa saúde, merece-nos todo o apoio e consideração. Eu, que de vez em quando lá faço uma à socapa, pensava que já ninguém se lembrava delas e que tinham caído em desuso. Puro engano! As sestas trazem benefícios: aliviam o stress e refrescam a mente e o corpo. Agora só falta mesmo é arranjar um tempinho no trabalho para encaixá-las. Por isso, quando houver novas rondas negociais entre os sindicatos e o governo, é forçoso que apareça essa alínea reivindicativa.

Gente, a Associação dos Amigos da Sesta espera por nós. Até o Dr. Mário Soares é sócio! Que de sestas ele percebe como nenhum outro!